Сименон Жорж - Тюрьма.

    Сколько нужно месяцев, сколько лет, чтобы ребенок стал юношей, а юноша - мужчиной? И как можно узнать, что это превращение совершилось?

    Момент этот не бывает отмечен, как в школах, торжественным актом вручения наград или диплома.

    Алену Пуато, достигшему тридцати двух лет, понадобилось лишь несколько часов, может быть, даже всего несколько минут, чтобы повзрослеть или, во всяком случае, перестать быть тем, чем он был до сих пор.

    17 октября в Париже шел проливной дождь. Порывы ветра обрушивали на ветровое стекло машины такие потоки воды, что "дворники" были бессильны с ней справиться и только еще больше затуманивали свет фонарей.

    Пригнувшись к рулю, Ален медленно вел машину по бульвару Курсель. По правую руку тянулась черная решетка парка Монсо. Он свернул на улицу Прони, а затем на улицу Форгюни, где находился его дом. Короткая улица, по обеим сторонам роскошные здания. Алену удалось найти место для стоянки почти напротив дома. Захлопнув дверцу, он машинально поднял голову и посмотрел, горит ли свет в верхнем этаже.

    Глядеть наверх, перед тем как войти в дом, стало чем-то вроде условного рефлекса, которого он уже не замечал. Впрочем, сейчас он все равно ничего не мог бы заметить. Он ринулся в дождь, холодная вода хлестала его по лицу, заливала одежду. Он толкнул тяжелую дверь с матовым стеклом за узорами чугунной решетки.

    Мужчина, который стоял под навесом парадного, словно укрывался там от дождя, вошел вслед за ним.

    - Господин Пуато?

    Неяркие лампы тускло отсвечивали на деревянных панелях.

    - Да, это я, - с удивлением ответил Ален.

    Человек, каких тысячи. Неприметная внешность. Темный плащ.

    Незнакомец вынул из кармана удостоверение с трехцветной полосой.

    - Инспектор Нобль из уголовной полиции.

    Ален оглядел мужчину внимательнее, с любопытством, но почти без удивления. Он привык иметь дело с разными людьми.

    - Могу я на минутку подняться к вам?

    - Вы давно меня ждете?

    - Около часа.

    - Почему же вы не пришли ко мне в редакцию?

    Инспектор был молод и, видимо, стеснителен, чувствовалось, что ему не по себе. Он ничего не ответил и, усмехнувшись, вошел вслед за Аленом в просторный, старинного типа лифт, обитый внутри темно-красным бархатом.

    Пока лифт медленно полз вверх, мужчины молча рассматривали друг друга в мягком свете хрустального плафона. Ален Пуато дважды приоткрыл было рот, чтобы задать вопрос, но так ни о чем и не спросил, предпочитая начать разговор у себя в квартире.

    Лифт остановился на четвертом, последнем этаже. Ален повернул ключ в замке, толкнул дверь и удивился темноте.

    - Жена еще не вернулась, - автоматически заметил он, протянув руку к выключателю.

    Капли дождя стекали с плащей на бледно-голубой ковер.

    - Можете снять пальто.

    - Не стоит.

    Ален с недоумением оглядел незнакомца. Странно, молодой человек, ожидавший его у подъезда чуть ли не под дождем битый час, уже заранее знает, что визит его будет настолько коротким, что не стоит снимать плащ.

    Ален распахнул двустворчатую дверь, опять нащупал выключатели, и в большой комнате, одна стена которой была сплошь из стекла, зажглось несколько ламп. По стеклу широкими струями текла дождевая вода.

    - Жене пора бы уже вернуться…

    Он посмотрел на свои ручные часы-браслет, хотя напротив висели старинные, с раскачивающимся медным маятником, издававшим при каждом взмахе легкий щелчок.

    Без четверти восемь.

    - Мы сейчас едем ужинать с друзьями, а…

    Ален говорил сам с собой. Он ведь заскочил домой на минуту: раздеться, принять душ, надеть более темный костюм.

    Неожиданное посещение не встревожило его, даже не заинтриговало. Разве что самую малость. Скорее он был немного раздосадован. Присутствие постороннего мешало ему заняться своими делами. А тут еще и Жаклина куда-то запропастилась.

    - У вас есть оружие, господин Пуато?

    - Вы хотите сказать - пистолет?

    - Именно это я имел в виду.

    - Есть. Он лежит в ящике ночного столика.

    - Не могли бы вы мне его показать? Инспектор говорил тихо, неуверенным голосом. Ален направился к двери, ведущей в спальню. Молодой человек последовал за ним.

    Комната была обита желтым шелком. На огромной кровати - шкура дикой кошки. Белая лакированная мебель.

    Ален открыл ящик, озадаченно поднял брови и запустил руку поглубже в кучу разных мелочей.

    - Его здесь нет, - пробормотал он.

    Он огляделся вокруг, словно пытаясь вспомнить, куда мог сунуть пистолет.

    В двух верхних ящиках комода лежали его вещи, в нижних - вещи Жаклины. Впрочем, так ее никто не называл. Для него, как и для всех она была Мур-мур - ласковое прозвище, которым он наделил ее много лет назад: она очень походила на котенка.

    Носовые платки, рубашки, нижнее белье…

    - Когда вы видели его в последний раз?

    - По-моему, сегодня утром.

    - Вы уверены?

    На этот раз Ален в упор посмотрел на молодого человека и нахмурил брови.

    - Послушайте, инспектор. Все пять лет, что мы здесь живем, этот пистолет лежал в ящике ночного столика. Каждый вечер, раздеваясь, я выкладываю в ящик все содержимое карманов: ключи, бумажник, портсигар, зажигалку, чековую книжку, мелочь. Я настолько привык видеть пистолет на месте, что даже не обращал на него внимания.

    - Его отсутствие могло бы вас удивить?

    - Вероятно, нет, - сказал Ален, подумав. - Несколько раз случалось, что он забивался в глубь ящика.

    - В котором часу вы сегодня расстались с женой?

    - С ней что-нибудь случилось?

    - Не в том смысле, как вы думаете. Вы завтракали вместе?

    - Нет. Я был занят версткой в типографии и на ходу перехватил сандвичи в бистро.

    - Она не звонила вам в течение дня?

    - Нет.

    И опять, прежде чем ответить, Алену пришлось подумать. Мур-мур часто звонила ему - можно ведь и ошибиться.

    - А вы ей звонили?

    - Тоже нет. Днем жена редко бывает дома. Она работает. Журналистка и… Но, простите, к чему все эти вопросы?

    - Мой шеф объяснит вам это лучше, чем я. Не угодно ли проследовать со мной на набережную Орфевр? Там вас введут в курс дела.

    - Вы уверены, что с моей женой…

    - Она не убита и не ранена.

    Полицейский все так же учтиво и робко направился к двери. Ален, не раздумывая, последовал за ним - он был совершенно ошеломлен и сбит с толку.

    Словно сговорившись, они не стали вызывать неторопливый, чопорный лифт, а спустились по лестнице, покрытой ковровой дорожкой с толстым ворсом. Окно на каждой площадке было украшено разноцветными витражами, по моде начала века.

    - У вашей жены, вероятно, своя машина?

    - Да. Малолитражка, вернее, мини-автомобиль. У меня тоже такой для разъездов по Парижу. Вы его сейчас увидите, он стоит перед домом.

    У дверей оба остановились в нерешительности.

    - Как вы сюда добрались?

    - На метро.

    - Вам не покажется неудобным, если я вас отвезу?

    Его не покидала обычная ирония. Он к ней охотно прибегал, и зачастую ироничность его бывала далеко не безобидной. Но разве ирония не была единственным разумным отношением к нелепости жизни и к человеческой глупости?

    - Придется вам извинить меня. Ноги здесь вытянуть негде.

    Ален мчался на полной скорости - по привычке. Крошечная английская машина была быстроходна, и он не слишком обращал внимание на светофоры. В одном месте он проскочил перекресток на красный свет.

    - Простите.

    - Не важно. Я не занимаюсь уличным движением.

    - Въехать во двор?

    - Если хотите.

    Инспектор высунулся из окна и что-то сказал двум часовым.

    - Моя жена здесь?

    - Вероятно.

    Зачем задавать вопросы человеку, который все равно ему ничего не скажет? Через несколько минут он будет говорить с комиссаром, с которым безусловно знаком. Ведь среди них, пожалуй, нет ни одного, с кем бы он не встречался.

    Не спросив, куда идти, Ален взбежал по большой лестнице и остановился на площадке второго этажа.

    - Это здесь?

    В длинном полутемном коридоре ни души. Двери по обе стороны заперты. Только старый служитель, с серебряной цепью на шее и свисающей на грудь массивной бляхой, сидел за столом, обтянутым, как биллиард, зеленым сукном.

    - Пройдите, пожалуйста, на минутку в приемную.

    Одна стена ее была полностью остеклена, как у Алена дома в гостиной, прежде служившей мастерской художника.

    Какая-то старуха в черном, тоже ожидающая, впилась в него злыми темными глазками. Больше в приемной никого не было.

    - Прошу прощения…

    Инспектор прошел по коридору и постучал в какую-то дверь, которая тут же за ним закрылась. Больше он не появился. Никто вообще не приходил. Старуха сидела не шевелясь. Даже воздух вокруг них был какой-то неподвижный, серый, как туман.

    Ален снова взглянул на часы. Двадцать минут девятого. Не прошло и часа, как он покинул редакцию на улице Мариньяна, бросив на ходу Малецкому:

    - До скорого…

    Сегодня они вместе с десятком приятелей и приятельниц собирались ужинать в новом ресторане на авеню Сюффрен.

    Да, тут нет ни дождя, ни ветра. Эти стены словно выключают человека из пространства и времени. Однако до сих пор-в любой день - Алену стоило только прийти сюда и написать на карточке свое имя, чтобы через несколько минут чиновник ввел его в кабинет начальника уголовной полиции, а тот встал бы ему навстречу с протянутой рукой.

    Он давно отвык от ожидания в приемных. Давно. С начала своей карьеры.

    Он бросил взгляд на старуху-до чего же неподвижна! - и чуть было не спросил, сколько времени она здесь. Может быть, несколько часов?

    Ему стало невмоготу. Не хватало воздуха. Он закурил сигарету и принялся расхаживать взад и вперед под неодобрительным взглядом старухи.

    Потом не выдержал, открыл застекленную дверь, прошел по коридору и обратился к служителю с серебряной цепью:

    - Как фамилия комиссара, который хочет меня видеть?

    - Не знаю, сударь.

    - Но ведь в такой час их здесь не очень много?

    - Двое или трое. Иногда они засиживаются допоздна. Как ваше имя?

    - Ален Пуато.

    - Вы ведь женаты?

    - Женат.

    - А жена ваша брюнетка, небольшого роста, в подбитом мехом плаще?

    - Да, да.

    - Значит, вас вызывал помощник комиссара Румань.

    - Он у вас недавно?

    - Что вы! Он служит здесь больше двадцати лет, но в уголовную полицию действительно перешел не так давно.

    - Моя жена у него в кабинете?

    - Не могу знать, сударь.

    - А когда она приехала? В котором часу?

    - Затрудняюсь сказать.

    - Вы ее видели?

    - Думаю, что видел.

    - Она была одна?

    - Простите, сударь, но я и так уже наговорил много лишнего.

    Ален отошел, оскорбленный и вместе с тем обеспокоенный. Его заставляют ждать. С ним обходятся, как с обычным посетителем. Какие дела могут быть у Мур-мур на набережной Орфевр? И что это за история с пистолетом? Почему его не оказалось в ящике?

    Оружие! Его и оружием-то не назовешь. Бандиты бы над ним посмеялись. Херсталское производство, калибр 6,35 мм-детская игрушка.

    Он его не покупал. Ему дал сотрудник редакции Боб Демари.

    - С тех пор как сынишка научился ходить, я предпочитаю, чтобы такая штука не валялась в квартире.

    Да, лет пять-шесть назад. Никак не меньше. За эти годы у Демари появилось еще двое ребят.

    Но что же все-таки натворила Мур-мур?

    - Господин Пуато!

    На другом конце коридора показался приехавший с ним молодой инспектор и поманил его. Ален быстро зашагал к кабинету.

    - Входите, пожалуйста.

    Помощник комиссара, мужчина лет сорока, с утомленным лицом, протянул Алену руку и снова сел. Они были одни. Инспектор в кабинет не вошел.

    - Раздевайтесь, господин Пуато, и садитесь. Мне сообщили, что у вас исчез пистолет?

    - Да, я не нашел его на обычном месте.

    - Не этот ли?

    И помощник комиссара положил на стол браунинг вороненой стали; Ален взял пистолет.

    - Да, кажется, он, очень похож.

    - На вашем никаких опознавательных знаков не было?

    - По правде сказать, я его не рассматривал. И никогда им не пользовался, даже за городом не пробовал.

    - Ваша жена, конечно, знала о его существовании?

    - Безусловно.

    Ален вдруг подумал, он ли это действительно сидит здесь и покорно отвечает на нелепые вопросы. Ведь он, черт возьми, Ален Пуато! Его знает весь Париж. Он руководит одним из наиболее популярных во Франции еженедельников и собирается издавать другой, новый журнал. Кроме того, вот уже полгода, как он занимается выпуском пластинок, о которых каждый день говорят по радио.

    Его не только не заставляют дожидаться в приемных- он на "ты" по крайней мере с четырьмя министрами, и ему случалось у них обедать, а иной раз и они сами считали за честь приехать к нему на завтрак в его загородный дом.

    Нужно возмутиться, сбросить с себя эту тупую апатию!

    - Не объясните ли вы наконец, что все это значит? Комиссар посмотрел на него скучающими, усталыми глазами.

    - Потерпите немного, господин Пуато. Не думайте, что мне это доставляет удовольствие. У меня был трудный день. Я уже думал, вот-вот поеду домой, к жене и детям.

    Он взглянул на черные мраморные часы, стоявшие на камине.

    - Вы, вероятно, давно женаты, господин Пуато?

    - Лет шесть. Нет, пожалуй, семь. Да еще два года до брака мы жили как муж с женой.

    - У вас есть дети?

    - Да, сын.

    Полицейский опустил глаза, вычитывая что-то в лежавшем перед ним досье.

    - Ему пять лет…

    - У вас точные сведения.

    - Он не живет с вами.

    - Это уже менее точно.

    - То есть?

    - У нас в Париже квартира, но мы по вечерам редко бываем дома. Настоящий наш дом в Сент-Илер-ла-Виль. Там у нас вилла, в лесу Рони, и каждую пятницу во второй половине дня мы туда уезжаем, а летом ездим почти каждый день и остаемся ночевать.

    - Ясно. Вы, конечно, любите свою жену?

    - Да, безусловно.

    Он произнес это без страсти, без пафоса, как нечто само собой разумеющееся.

    - И вам известна ее личная жизнь?

    - Ее личная жизнь проходит со мной. Что же касается работы…

    - Это-то я и имел в виду.

    - Моя жена журналистка.

    - Она печатается у вас в еженедельнике?

    - Нет, она не ищет легких путей. Кроме того, наш еженедельник не подходит ей по профилю.

    - В каких она отношениях со своей сестрой?

    - С Адриеной? В самых хороших. Они приехали в Париж одна за другой. Сначала Мур-мур, потом…

    - Мур-мур?

    - Это я ее так окрестил. Киска, Мур-мур. А теперь ее так зовут все наши друзья, все мои сотрудники. Когда ей понадобился псевдоним для статей, я посоветовал ей подписываться Жаклина Мур-мур. Они с сестрой долго жили в одной комнате близ Сен-Жермен-де-Пре.

    - Вы познакомились в ними обеими одновременно?

    - Нет, сперва с Мур-мур.

    - Она не представила вам сестру?

    - Представила, позднее. Через несколько месяцев. Если вы в курсе дела, к чему все эти вопросы? Думаю, мне бы уже не мешало узнать, что случилось с женой.

    - С вашей женой - ничего.

    Он произнес эти слова печально и утомленно.

    - Тогда с кем же?

    - С вашей свояченицей.

    - Несчастный случай?

    Его взгляд упал на пистолет, лежавший на письменном столе.

    - Она?..

    - Да, убита.

    Ален не осмелился спросить - кем. Им внезапно овладело какое-то странное, никогда прежде не испытанное состояние-оцепенение, внутренняя пустота. Мысли рассыпались - во всяком случае, в них отсутствовала логика. Он чувствовал, что его затягивает в бредовый, бессмысленный мир, где слова теряют привычное значение, а предметы привычный облик.

    - Ее убила ваша жена-сегодня днем, около пяти часов.

    - Этого не может быть!

    - Однако это правда!

    - С чего вы взяли?

    - Ваша жена сама призналась. Ее слова подтвердила няня, которая находилась в момент убийства в квартире.