Мертвец был не здесь, а в Институте судебной медицины, где служитель поместил его в холодильный бокс ј 17, но люди все равно ощущали его незримое присутствие. Говорили они мало. Каждый занимался своим делом, не замечая, что сквозь чердачное оконце уже пробивается солнечный луч. В углу стоял раздвижной манекен, которым постоянно пользовались. На этот раз прибег к нему и Мегрэ. Мере, уже успевший выбить одежду прямо в мешках, исследовал теперь собранную таким способом пыль, а комиссар занялся самими вещами. Тщательно, как торговец, украшающий витрину, он одевал манекен, - высота которого примерно соответствовала росту пострадавшего. Начал он с рубашки и кальсон и уже взялся за пиджак, когда вошел свежий, отдохнувший Жанвье: он-то до самого утра спал в собственной постели. - Они таки добрались до него, шеф. - Жанвье отыскал глазами Мерса и подмигнул ему, намекая на то, что комиссар сегодня в "неразговорчивом" настроении. - Мы засекли еще одну желтую машину. Люкас проверил ее и утверждает, что она не представляет для нас интереса. - Нет, тут что-то не так. Ты не находишь? - вздохнул Мегрэ, отступив на шаг и критически осмотрев свое произведение. - Минутку… Нет, ничего не замечаю… Правда, покойник был чуть повыше. Пиджак кажется малость коротким. - Это все? - Разрез от ножа узковат. - Больше ничего? - Покойник был без жилета. - А вот меня удивляет, что пиджак не из того же материала, что брюки, да и цвета другого. - Ну, это бывает. - Погоди-ка. Присмотрись к брюкам. Они почти новые. Они от одного костюма, а пиджак от другого, который старше первого самое малое на два года. - Похоже. - Судя по носкам, рубашке и галстуку, парень любил прифрантиться… Звони в "Погреба Божоле" и другие бистро. Постарайся выяснить, был ли вчера покойный в пиджаке и брюках от разных костюмов. Жанвье устроился в углу, и голос его создал в помещении своего рода звуковой фон. Инспектор поочередно вызывал разные кафе, до бесконечности повторяя: - Уголовная полиция… Да, я был у вас вчера… Не скажете ли… К несчастью, покойный нигде не снимал плащ. Расстегивал, возможно, но никто не обратил внимания, какого цвета на нем пиджак. - Что ты делаешь, вернувшись домой? - Целую жену, - ухмыльнувшись, отозвался Жанвье: он женился всего год назад. - А потом? - Сажусь, а она приносит мне шлепанцы. - Потом? - Понял! - стукнул себя по лбу инспектор. - Меняю пиджак. - У тебя есть домашняя куртка? - Нет. Я надеваю старый пиджак, который стал мне маловат, Эта деталь сразу сделала незнакомца человечней и ближе. Они представили себе, как он возвращался домой и, может быть, подобно Жанвье, целовал жену. Во всяком случае, снимал новый пиджак и надевал старый. Потом ел. - Какой сегодня день? - Четверг. - Значит, вчера была среда. Тебе часто случается есть в ресторанах? В дешевых, вроде тех, где бывал наш незнакомец? Разговаривая, Мегрэ натягивал на плечи манекену бежевый плащ. Накануне в такое же время, нет, пожалуй, чуть позднее этот плащ был еще на живом человеке, зашедшем в "Погреба Божоле" почти что у них на глазах: им и сейчас довольно выглянуть в чердачное оконце, чтобы увидеть витрину этого заведения на другом берегу Сены. Незнакомец взывал к Мегрэ. Требовал разговора не с кем-нибудь из инспекторов или комиссаров, не с самим начальником уголовной полиции, как делают порой те, кто считает свое дело особо важным. Ему нужен был Мегрэ. Правда, он предупредил: "Меня вы не знаете". Но ведь и добавил: "Хотя знавали мою жену Нину". Жанвье раздумывал, куда гнет комиссар со своими разговорами о ресторанах. - Треску по-провансальски любишь? - Обожаю. Желудок, правда, не принимает, но при случае все-таки ем. - Вот именно!.. Жена тебе охотно ее готовит? - Нет, слишком хлопотно. Такое блюдо редко получишь у себя дома. - Значит, берешь его в ресторане, когда оно есть в меню? - Да. - А оно там часто встречается? - Не знаю. Дайте сообразить… По пятницам бывает. - А вчера была среда. Соедини-ка меня с доктором Полем. Врач, дописывавший заключение, не удивился вопросу Мегрэ. - Можете сказать, доктор, треска была с трюфелями или нет? - Разумеется нет. Я обнаружил бы кусочки. - Благодарю… Так вот, Жанвье, трюфелей не было. Следовательно, дорогие рестораны отпадают: там обычно добавляются трюфели. Спустись к ребятам, возьми себе в помощь Торранса и еще двух-трех. Телефонист на коммутаторе, конечно, разорется: вы надолго заблокируете линию. Вызывай все рестораны подряд, начиная с тех кварталов, где вчера мотался. Узнай, не было ли в вечернем меню трески по-провансальски. И Жанвье удалился, отнюдь не в восторге от доверенного ему задания.
- Нож у тебя есть, Мере? Было уже утро, а Мегрэ все не расставался со своим мертвецом. - Введи лезвие в разрез на плаще… Теперь замри. - Комиссар слегка приподнял край плаща, чтобы видеть под ним пиджак. - Разрезы на обеих вещах не совпадают… Теперь нанеси удар как-нибудь по-другому… Зайди слева… Зайди справа… Бей сверху… Снизу… - Понял. Техники и служащие, приступившие к работе в огромной лаборатории, украдкой наблюдали за Мегрэ и Мерсом, обмениваясь насмешливыми взглядами. - Опять не совпали. Между разрезами на пиджаке и на плаще добрых пять сантиметров разницы… Принеси-ка стул и помоги мне. С бесконечными предосторожностями они усадили манекен. - Порядок… Когда человек сидит, скажем, за столом, пальто иногда встопорщивается… Пробуй. Как они ни бились, разрывы не совпадали, хотя по логике должны были бы точно накладываться друг на Друга. - Все! - заключил Мегрэ с таким видом, словно решил сложное уравнение. - Вы считаете, что его убили, когда он был без плаща? - Почти наверняка. - Однако плащ безусловно разрезан ножом. - Это сделано после, чтобы сбить нас со следа. Итак, люди не сидят в плаще ни дома, ни в ресторане. Разрез на нем - маскировка, чтобы убедить нас, будто удар ножом нанесен на улице. А раз на это пошли… - …значит, преступление совершено не на улице, - договорил Мере. - По той же причине труп рискнули перевезти на площадь Согласия, хотя убийство произошло вовсе не там. Мегрэ выбил трубку о каблук, разыскал свой галстук и опять уставился на манекен. В сидячем положении тот был совсем как человек. Со спины и в профиль, откуда незаметно, что у него нет лица, картина получалась ошеломляющая. - Что-нибудь выяснил? - Почти ничего, но я еще не закончил. Правда, в трещины подошв набилось немного довольно любопытной грязи. Похоже на пропитанную вином землю, какая бывает в деревенском погребе, где только что пробуравили бочку с вином. - Продолжай и звони мне в кабинет. Едва комиссар вошел к начальнику, как тот выпалил: - Ну, Мегрэ, как ваш мертвец? Так впервые и прозвучали слова "ваш мертвец". Начальнику уголовной полиции уже доложили, что с двух часов ночи комиссар неотрывно идет по следу. - Добрались-таки до бедняги! А я, признаться, подумал вчера вечером, что вы имеете дело с шутником или психом. - Что вы! Я с первого звонка верил каждому его слову. Почему - Мегрэ вряд ли сумел бы объяснить. Не потому, конечно, что человек обратился лично к нему. Разговаривая с начальником, комиссар блуждал взглядом по залитой солнцем набережной напротив. - Прокурор поручил ведение дела следователю Комельо. Сегодня утром они отправляются в Институт судебной медицины. Поедете с ними? - Зачем? - Повидайтесь все-таки с Комельо или позвоните ему. Он человек амбициозный. Мегрэ и сам мог бы кое-что порассказать об этом. - А вы не думаете, что здесь сведение счетов? - Не знаю. Надо будет проверить, хотя у меня не сложилось такого впечатления. Уголовники обычно не дают себе труда выставлять свои жертвы на площади Согласия. - Словом, действуйте по своему усмотрению. Уверен, что кто-нибудь не замедлит опознать труп. - Буду очень удивлен, если этого не случится. Еще одно впечатление, которое комиссар затруднился бы объяснить. Внутренне он был убежден в своей правоте, но чуть попробуешь как-нибудь это обосновать хотя бы для самого себя, - все сразу расползается. Главная трудность - история с площадью Согласия. Выходит, преступники заинтересованы в обнаружении трупа, и притом скорейшем? Но ведь им было бы куда проще и куда менее рискованно бросить, например, тело в Сену, где его выловили бы лишь через много дней, а то и недель. Дело идет не о богаче, не о знаменитой личности, а о маленьком, незначительном человеке. Но если убийцам нужно, чтобы им занялась полиция, зачем задним числом уродовать ему лицо и вынимать у него из карманов все, что может облегчить опознание? Напротив, марка на пиджаке не срезана. Это потому, что преступники знают: на покойнике готовая одежда, продающаяся тысячами штук. - Вы чем-то обеспокоены, Мегрэ? - Кое-что не сходится, - коротко ответил тот. Что-то слишком много противоречивых деталей. Особенно комиссара раздражала, чтобы не сказать задевала, одна из них. В котором часу покойный звонил в последний раз? Последним признаком жизни, который он подал, была записка, оставленная им в почтовом отделении на улице Фобур-Сен-Дени, случилось это еще днем. С одиннадцати утра незнакомец не упускал ни одной возможности связаться с комиссаром. В записке тоже взывал к нему, только особенно настойчиво. Просил даже предупредить постовых на улицах, чтобы любой из них мог по первому же сигналу прийти к нему на помощь. Его убили между восемью и десятью вечера. Что же он делал с четырех до восьми? Никаких следов, никаких фактов. Полное молчание, которое поразило Мегрэ еще вчера, хотя комиссар никак этого не показал. Это напоминает ему одну катастрофу с подводниками, при которой благодаря радио присутствовал, так сказать, весь мир. В определенные часы от людей, запертых в подводной лодке на дне моря, еще поступали сигналы. Радиослушатели представляли себе, как снуют по поверхности спасательные суда. Постепенно сигналы становились все реже, потом внезапно прекратились. У незнакомца не было серьезных причин молчать. Похитить среди бела дня на оживленных парижских улицах его не могли. В восемь вечера он был еще жив. Все указывало на то, что бедняга вернулся домой - недаром он сменил пиджак. Пообедал тоже дома или в ресторане. И пообедал спокойно, раз успел съесть суп, треску по-провансальски и яблоко - вот оно как раз и наводит на мысль, что ничто его во время обеда не беспокоило. Почему он молчал по меньшей мере четыре часа? Он же не побоялся неоднократно беспокоить комиссара, даже умолять его привести в движение весь полицейский аппарат. А затем, после четырех дня, словно изменил свои намерения и решил оставить полицию вне игры? Это раздражало Мегрэ, как если бы покойный выказал неверность по отношению к нему, хотя такое выражение и не передавало того, что чувствовал комиссар. - Ну что, Жанвье? В инспекторской клубился синий дым, четверо мужчин с мрачным видом висели на телефонах. - С треской по-провансальски дело швах, шеф! - комически вздохнул Жанвье. - А ведь мы уже вышли за пределы района. Я добрался до улицы Фобур-Монмартр, Торранс - до площади Клиши. Мегрэ тоже позвонил из своего кабинета, но вызвал не кафе, а маленькую гостиницу на улице Лепик. - Да, на такси… Немедленно… На столе у него лежали сделанные ночью фотографии трупа, утренние газеты, донесения, записка следователя Комельо. - Госпожа Мегрэ… Неплохо… Не знаю, приеду ли завтракать… Нет, побриться не успел… Попытаюсь забежать к парикмахеру… Да, поел. Пока. Комиссар предупредил служителя, старого Жозефа, чтобы тот велел подождать посетителю, который скоро придет, и действительно отправился к парикмахеру. Для этого нужно было только перейти мост. Мегрэ вошел в первый же салон на бульваре Сен-Мишель и помрачнел, увидев в зеркале большие мешки у себя под глазами. Он знал, что на обратном пути не удержится и пропустит стаканчик в "Погребах Божоле". Во-первых, он просто любит атмосферу таких вот маленьких кабачков, где всегда малолюдно и хозяин готов поболтать с вами. Во-вторых, он любит и вино божоле, особенно когда его, как здесь, подают в глиняных кувшинчиках. Но двигало комиссаром не только это. Он шел по следу своего мертвеца. - Очень мне стало не по себе, господин комиссар, когда я сегодня прочел газету. Вы знаете, видел я его недолго. Но насколько помнится, парень был симпатичный. Так и представляю себе, как он входит, размахивая руками. Он, конечно, очень волновался, но голова у него варила. Пари держать готов, что в нормальной обстановке он был весельчак. Хотите смейтесь, хотите нет, но чем дальше, тем его лицо мне кажется комичней. Что-то оно мне напоминает. Я уже который час ломаю себе голову… - Напоминает кого-то похожего? - Нет, это сложнее. Не кого-то, а что-то, только вот что, не могу сообразить. Его еще не опознали? Это тоже любопытно, хотя покамест не выходит за пределы нормального. Газеты появились утром. Конечно, лицо изуродовано, однако не настолько, чтобы стать неузнаваемым для близких, матери или жены например. Покойник где-то жил - пусть даже в гостинице. Ночевать он не вернулся. Логически рассуждая, кто-то в ближайшие часы должен либо опознать его фотографию, либо сообщить о его исчезновении. Мегрэ, однако, на это не надеялся. Он вновь перешел через мост, все еще храня во рту приятный, чуточку терпкий вкус божоле. Поднялся по унылой лестнице, провожаемый почтительными и боязливыми взглядами. На миг заглянул через застекленную дверь в приемную. Нужный ему человек уже стоял там, непринужденно попыхивая сигаретой. - Заходи. - Мегрэ впустил посетителя в свой кабинет, указал на стул, сбросил пальто и шляпу, украдкой посматривая на вошедшего, которого усадил так, чтобы у того перед глазами оказались фотографии покойника. - Ну что, Фред? - К вашим услугам, господин комиссар. Вот уж не ждал, что вы меня вызовете. Не знаю, чем… Посетитель был тощий, очень бледный, элегантный и чуточку изнеженный. Время от времени ноздри его конвульсивно сжимались - верный признак наркомана. - Не знаешь этого? - Я как вошел и увидел снимки, так тут же все и понял… Скажите, его здорово разукрасили? - Ты его не встречал? Фред добросовестно выполнял обязанности осведомителя - это сразу чувствовалось. Он внимательно пересмотрел фотографии, с некоторыми даже подходил к окну, чтобы разглядеть их на свету. - Нет… Минутку… Нет. Ручаюсь, никогда не встречал, а все-таки он мне что-то напоминает, хотя и смутно. Во всяком случае, он не из преступного мира. Будь он гам даже новичок, я все равно бы его уже видел. - На какую мысль он тебя наводит? - Об этом-то я и думаю. Вам не известно, чем он занимался? - Нет. - А где жил? - Тоже нет. - Он не провинциал, это видно. - Я в этом убежден. Накануне Мегрэ заметил, что у незнакомца отчетливо выраженный парижский говорок, тот, который слышится в метро, окраинных кафе и на трибунах Зимнего велодрома. К делу. У Мегрэ появилась идея. Сейчас он ее проверит. - Некой Нины ты тоже не знаешь? - Минутку… Есть одна Нина в Марселе, помощница хозяйки в одном из домов терпимости на улице Сен-Ферреоль. - Не подходит. Эту я знаю. Ей самое меньшее пятьдесят - Ну, возраст, положим, не помеха, - отшутился Фред, взглянув на фотографии потерпевшего, - тому было лет тридцать. - Возьми одну. Ищи. Показывай ее всюду, где сумеешь. - Положитесь на меня. Думаю, что через несколько дней что-нибудь разнюхаю. Нет, не по этому поводу, а насчет одного крупного торговца наркотиками. До сих пор я знаю его только по имени - господин Жан. В лицо не видел. Но мне известно, что он стоит за целой шайкой продавцов зелья. Я его у них регулярно покупаю, и мне это влетает в копеечку. Так что если у вас заведутся лишние деньжонки… Жанвье за стеной все еще искал треску по-провансальски. - Вы были правы, шеф. Везде отвечают, что это блюдо готовят только по пятницам. Да и то не всегда. Иногда, на страстной, еще и в среду, но до Пасхи нам пока далеко. - Дальше пусть ищет Торранс… Что сегодня днем на Зимнем велодроме? - Сейчас посмотрю газету… Сегодня гонки за лидером. - Захвати с собой фотографию. Потолкуй с билетерами, с торговцами апельсинами и арахисом. Обойди бистро по соседству. Затем пошатайся по кафе у заставы Дофины. - Думаете, он лошадками интересовался? Мегрэ этого не знал. Как другие, как хозяин "Погребов Божоле" и осведомитель Фред, он что-то чувствовал, но это что-то было расплывчатым, неопределенным. Он не мог себе представить своего мертвеца ни служащим, ни продавцом. По словам Фреда, покойник не принадлежал и к преступному миру. Зато в маленьких барах для простых людей оказывался в родной атмосфере. | 
